Boat Beam -- The rain pauly
Una canción fresca ¿para despedir el verano?
lunes, 31 de agosto de 2009
lunes, 10 de agosto de 2009
Más gotitas
I
Estás en todas partes
menos en las importantes.
II
¿Cómo serán los ojos
de la muerte
de Rimbaud?
¿Serán como los tuyos?
III
Cuando se pegan nuestros labios,
¿quién gana?
V
¿Lo oyes? – preguntó el silencio
XI
Lo peor de dejarte
con la palabra en la boca
es que es otra quien la recoge.
Estás en todas partes
menos en las importantes.
II
¿Cómo serán los ojos
de la muerte
de Rimbaud?
¿Serán como los tuyos?
III
Cuando se pegan nuestros labios,
¿quién gana?
V
¿Lo oyes? – preguntó el silencio
XI
Lo peor de dejarte
con la palabra en la boca
es que es otra quien la recoge.
sábado, 8 de agosto de 2009
Felicidades abuelos
El día oficial es el 6 de agosto pero hoy es el oficioso.
¡Qué 60 años no son nada!
¡Qué 60 años no son nada!
jueves, 6 de agosto de 2009
Contrapicado
Qué pasaría
si un camión invadiera mi carril
si mi vena se aliara con el filo de una cuchilla
qué pasaría.
Si diez metros no me parecieran suficiente altura
si mi avión fuera un titular de prensa
si estuviera en el lugar equivocado
en medio de la ira de una creencia equivocada.
Qué pasaría
si una noche no respirara
si una mañana dejara de calentar el Cola-Cao en el microondas
qué pasaría.
Si ya no deseara conocer Buenos Aires
ni Tokio
si no quisiera hacer el amor en Baeza
ni soñara con bañar a mis futuros hijos en la cala de la Bugambilla.
Qué pasaría
si me la pelara el último libro de Murakami
y la última película de Isabel Coixet
qué pasaría
si me convirtiera en un personaje de Ricardo Menéndez Salmón
si cortara la raíz de la sonrisa
si preparara desde hoy un epitafio.
Qué pasaría.
si un camión invadiera mi carril
si mi vena se aliara con el filo de una cuchilla
qué pasaría.
Si diez metros no me parecieran suficiente altura
si mi avión fuera un titular de prensa
si estuviera en el lugar equivocado
en medio de la ira de una creencia equivocada.
Qué pasaría
si una noche no respirara
si una mañana dejara de calentar el Cola-Cao en el microondas
qué pasaría.
Si ya no deseara conocer Buenos Aires
ni Tokio
si no quisiera hacer el amor en Baeza
ni soñara con bañar a mis futuros hijos en la cala de la Bugambilla.
Qué pasaría
si me la pelara el último libro de Murakami
y la última película de Isabel Coixet
qué pasaría
si me convirtiera en un personaje de Ricardo Menéndez Salmón
si cortara la raíz de la sonrisa
si preparara desde hoy un epitafio.
Qué pasaría.
miércoles, 22 de julio de 2009
21 de julio
21 de julio. Hace calor.
Por fin.
Llevo aún un trozo de invierno que me pesa.
Está sobre los hombros.
También en la espalda.
He empezado a odiar
los nombres
de los lugares
a donde irás de vacaciones
sin mí.
Con ella.
Los marcaré con una cruz.
Aquí no. Aquí tampoco.
No quiero encontrarme con la mano
de tu fantasma
agarrada a la mano de otro fantasma
que no soy yo.
365 días más
He cumplido años comiendo churrasco en La Fermina;
con los dedos, infantes, engrasados de cordero,
protegida por mi abuelo que, vestido con un mono y un sombrero
de tela vaquera, lidiaba con la brasa y la estaca,
a la sombra de un castañal.
He cumplido años en Mallorca;
empapada de Mediterráneo turquesa,
con los hombros dorados de sol;
solomillos a la pimienta en Can Pedro,
banderines de colores en la terraza de San Agustín,
mientras mi prima correteaba a mi alrededor
cuando todavía era más baja que yo.
He cumplido años en Boston.
Risas globalizadas en Pine Manor College.
Día de playa y noche de globos y tequila con sal.
He cumplido años en San Francisco.
Piscina comunitaria, maquillaje, tarta americana;
una pelota de espuma, un cazo lleno de Martini,
un vestido azul, un chino, un canadiense, cinco asturianas,
una madrileña y una vasca.
He cumplido años en Murcia.
Oceános de plástico, calor, ruido de aviones,
lecturas eternas de playa, pescaditos fritos en La Manga.
He cumplido años en Granada. 42 grados a la sombra.
El barrio del Albaicín, una maqueta perfecta,
sombría, romántica...
La Alhambra llena de historia y arquitectura,
de cámaras de fotos; una paella y una caña bien fría.
He cumplido años en Valencia. Ajoarriero y dos botellas de Izadi.
Flamenco en La Salvaora. Venial. Vodka rojo.
Salsa en el Jhony Maracas. Una persiana mal cerrada.
He cumplido años en Sotrondio. Una tortita de chocolate
y nata tamaño XXL. 365 días más. ¡Bienvenidos!
con los dedos, infantes, engrasados de cordero,
protegida por mi abuelo que, vestido con un mono y un sombrero
de tela vaquera, lidiaba con la brasa y la estaca,
a la sombra de un castañal.
He cumplido años en Mallorca;
empapada de Mediterráneo turquesa,
con los hombros dorados de sol;
solomillos a la pimienta en Can Pedro,
banderines de colores en la terraza de San Agustín,
mientras mi prima correteaba a mi alrededor
cuando todavía era más baja que yo.
He cumplido años en Boston.
Risas globalizadas en Pine Manor College.
Día de playa y noche de globos y tequila con sal.
He cumplido años en San Francisco.
Piscina comunitaria, maquillaje, tarta americana;
una pelota de espuma, un cazo lleno de Martini,
un vestido azul, un chino, un canadiense, cinco asturianas,
una madrileña y una vasca.
He cumplido años en Murcia.
Oceános de plástico, calor, ruido de aviones,
lecturas eternas de playa, pescaditos fritos en La Manga.
He cumplido años en Granada. 42 grados a la sombra.
El barrio del Albaicín, una maqueta perfecta,
sombría, romántica...
La Alhambra llena de historia y arquitectura,
de cámaras de fotos; una paella y una caña bien fría.
He cumplido años en Valencia. Ajoarriero y dos botellas de Izadi.
Flamenco en La Salvaora. Venial. Vodka rojo.
Salsa en el Jhony Maracas. Una persiana mal cerrada.
He cumplido años en Sotrondio. Una tortita de chocolate
y nata tamaño XXL. 365 días más. ¡Bienvenidos!
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